Lunes, 7 de Deciembre de 2015
Cuarenta años
Cuarenta años han pasado desde tu primer concierto, hoy es el aniversario… ¡Cuarenta años!, pero solo tú lo recuerdas; eres el único que queda de los que subieron ese día a aquel pequeño escenario. Vivir deprisa era la única forma que conocíais, así vivisteis y las drogas pasaron factura, ahora solo quedas tú.
Recuerdos de cuando queríais que el mundo fuese vuestro. Recuerdos de ensayos en un viejo local, sueños, amores, besos, conciertos,… de primeras giras.
Con los años se acabaron las noches sin fin tras los conciertos, el cuerpo ya no aguanta; se acabaron los lunes de marcha, y los martes, y… Se acabaron las chicas pidiéndote que las invites en los bares, también sus miradas, sus escotes y sus mentiras. Todo ha cambiado.
—Cinco minutos —te dice el nuevo asomando la cabeza por la puerta.
Te miras al espejo. Siempre, desde aquel primer día, te haces la misma pregunta cinco minutos antes, «¿Puedo hacerlo?». Y desde entonces te respondes lo mismo, «Yo soy el que esta noche les sacará de la rutina, seré un buen recuerdo en su vida». Dos números te recuerdan que eso es así, veinte mil personas frente al escenario y cuarenta años.
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Participación en el III certamen de microrrelatos ‘MicroRock’. de la Asociación Cultural San Rock-e. No premiado, no finalista, no seleccionado.