Tipo Rogue

En abril de 1896 el profesor Svante Arrhenius (Premio Nobel de química en 1903) escribió en The London, Edinburgh and Dublin Philosophical Magazine and Journal of Science (publicación actualmente conocida como Philosophical Magazine) un artículo científico en el que explicaba que la duplicación del nivel de CO2 de la atmósfera terrestre derretiría el hielo del ártico.

Resulta obvio —a la vista de como nos encontramos al respecto de ese tema en la actualidad— que el artículo del profesor Svante Arrhenius no tuvo mucho éxito.

Si alguien, inspirándose en ese artículo, hubiese escrito una buena novela sobre una Tierra futura en la que la temperatura media del planeta fuese superior en 4ºC y las consecuencias que eso tendría para la población mundial, para los ecosistemas, para las ciudades costeras, para las economías,… —en definitiva, para la vida, cualquier tipo de vida— entonces, tal vez, solo tal vez, algo podría haber sido diferente; quizá una novela de ciencia ficción podría haber cambiado conciencias. Cambiado conciencias como muchas otras, estas reales, lo han hecho hasta ahora: novelas que inconscientemente ya forman parte del imaginario colectivo de la gente.

La ciencia ficción sirve —entre muchas otras cosas— para divulgar ideas científicas e ideas morales, también sirve para divulgar peligros futuros; sirve para dar visibilidad a ideas que de otro modo no saldrían de los despachos de los estudiosos o de las páginas de las revistas en las que estos publican; sirve para que nadie pueda decir «no sabíamos que eso podía suceder»;… En definitiva, puede servir para advertirnos del efecto invernadero, del gran hermano, de los peligros de la selección genética, de los NEO (Near Earth Object, objetos próximos a la Tierra), para advertirnos del invierno nuclear,…

Pero la ciencia ficción no solo fagocita ideas, también las crea (ejemplo, el ascensor espacial). Y también sirve para encender y avivar nuestra imaginación; para despertar, desentumecer y espolear nuestra compresión; para fomentar ideas innovadoras y excitar el pensamiento y el conocimiento. Inspira a niños y jóvenes a dedicarse al estudio de las ciencias u otras ramas del saber, muchos científicos de renombre confiesan que su interés por la ciencia nació con la lectura de ciencia ficción.

Desgraciadamente hay quienes, por desinterés, y aun creyéndose ilustrados, se imaginan que ciencia ficción es sinónimo de space opera (un subgénero que, para el que le guste, también tiene su utilidad: entretener).

Llegado a este punto iba a decir que me gusta todo tipo de música, pero me he acordado del… y ya no puedo decirlo; así pues, continuaré de otra forma: supongo que será por el hecho de que mi abanico musical es muy amplio que acostumbro a pensar en buena y en mala música. De igual manera me pasa con los libros: para mí hay buenos y malos libros; a la hora de valorar un libro me da igual si es novela, relato, poesía, biografía, filosofía, divulgación científica,… Solo buenos y malos libros. Los géneros solo existen para aquellos que sienten la necesidad de encasillar y compartimentar lo que sucede a su alrededor.

Para acabar, parafraseando a Julio Verne: lo que un hombre es capaz de imaginar, otro es capaz de hacerlo.

Se escucha el repiquetear de Santa Ana. Una suave ensoñación acude a su mente, olor a naranjas, tierra blanca naciente. El año se acaba con la última campana y una visión caoba de vid jerezana. Sueño de brandy, hambre y deseo de Jerez, quiere materializarse con avidez, escapar de la cabeza del bodeguero para poder manifestarse al mundo entero. Paladear sabores de la exquisitez.

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Participación en el IV certamen de microrrelatos “Cardenal Mendoza” de bodegas Sánchez Romate. No premiado.

Otro día más te levantas con ese insistente dolor de cabeza. Cuanto más cerca está el día más intensa se vuelve esa molesta sensación.

Siempre, desde que recuerdas, has tenido que soportar esos dolores. A veces, como hoy, te lo encuentras al despertar; otras veces surge de repente, como la punzada de un clavo, para quedarse el resto del día… Pero por fin tus masters en biología molecular y en psicología canina te van a servir para algo, se acerca el momento y una migraña no te va a parar.

Siete días faltan para el día crucial, cuatro para poner en marcha tu plan.

Tras desayunar mientras repasas todo el proyecto te diriges hacia la sede del partido. Parece un día cualquiera de mediados de diciembre, un cielo gris como panza de burra y atascos en el paseo del Prado. Hoy han de ser las pruebas, hoy se verá hasta dónde llegarás. Lejos, lo sabes.

Media hora más tarde de lo previsto llegas al garaje de la sede del partido. No importa, hoy es un día especial.

—Buenos días, señor presidente —te dice musicalmente el pelota de Aurelio al abrirte la puerta.

Lo miras y te preguntas «¿cómo no se ha dado cuenta de que tras veinte años abriendo puertas en el garaje no va a conseguir ascender en el partido?».

—Mi querido Aurelio… —respondes con una gran y fugaz sonrisa.

El ascensor hoy no hará un gran recorrido, te quedas en la planta -0.5. Te diriges como un ganador hacia el Laboratorio del votante mientras todos te sonríen y saludan al pasar.

—Hemos finalizado la fase de estudio en animales —te dice uno de tus ayudantes nada más entrar en el laboratorio.

—¿Se mueve todo dentro de los parámetros establecidos, Mariano? —Esto es demasiado importante para perder el tiempo en absurdas salutaciones.

—Por supuesto —responde Pedro a tu espalda—. Dentro de diecisiete minutos se inicia la prueba en humanos.

—Tiempo justo pero suficiente —¿lo has dicho, lo has pensado? ¡Qué más da!

Frente a ti están el antiguo presidente y el ex secretario de dos de los partidos rivales. Nadie es capaz de explicarse como se unieron a ti y a tu partido: el Partido Anti Migraña.

«¡PAM!, directo a la cabeza», esta vez tu eslogan será el ganador. El partido ha vivido treinta años de más pena que gloria y ya nadie pensaba en ti. Tus nuevos fichajes te han puesto en el candelero, y pronto todos sabrán lo que es una verdadera migraña.

Has tardado muchos años pero al fin descubriste el secreto para triunfar. No basta con estar sobradamente preparado, hay que ser proactivo e imaginativo: un curso por correspondencia de hipnosis abre puertas que ya quisieran dos masters y tres licenciaturas.

Mientras vas pensando en tus fichajes, en tus licenciaturas y en todo lo que harás dentro de siete días te acercas a la jaula de los ratones; uno mira la pantalla, la enciendes y el animal guiña insistentemente un ojo… Hoy preferirá la descarga eléctrica al queso. Te ries como una hiena, tus víctimas están desamparadas. Esto,… tus votantes están preparados.

—Señor… —Es Rosa, tu asistente personal, que te señala las cabinas de prueba—. Los sujetos de la prueba ya han llegado, esperan ordenadamente en el exterior de la sala.

En la puerta se encuentra Cayo; le indicas con un ademán de mano que haga pasar a la primera pareja.

Se va a iniciar la prueba definitiva, la sien te palpita más intensamente; hoy es un día especial y no tendrás un dolor de cabeza común, el sabe seguir tu ritmo.

—Pablo, entra en la de la derecha.

—Prefiero la izquierda —responde algo molesto.

—Pablo —le replica Albert—, si siempre giras a la izquierda acabarás en el mismo sitio.

—Bueno, no discutamos. Albert, para ti la derecha. —Albert, resignado, se encoge de hombros, entra y se sienta.

Se abre el techo de las cabinas y un móvil desciende hasta situarse frente a los ojos de los sujetos.

—Tan sólo tenéis que ver un vídeo —les informas conectando los altavoces de las cabinas—. Después tendréis que decidir si lo queréis reenviar o borrar. ¡Simple!

Tu sonrisa te delata, es pura satisfacción lo que brilla en tus ojos… incluso antes de saber el resultado… Pero es que no tienes dudas.

El chiste del pato aparece en la pantalla de los móviles:

—Papá, papá. ¿Por que te llaman el pato?

—Cua, cua, cualquiera sabe.

Un tic asoma en los sujetos, un ojo les empieza a temblar; su primera migraña aparece y sin ninguna posibilidad de decisión reenvían el chiste.

—El lado que te duele predecirá tu voto. ¡Qué hallazgo tan notable! ¡Qué pasmo y qué alboroto! —les dices a través de los cristales, aun sabiendo que no te podrán escuchar; o por eso—. Nunca dejaré de sorprenderme de mi mismo… ¡Soy un genio!

Dentro de cuatro días el chiste estará en todas las redes sociales, en todas las Apps de mensajería, y al séptimo día será tu partido el más votado. Serás presidente.

«¡Millones de votos, este serán el mayor robo del siglo!… Pero nadie lo sabrá. Lástima». Lo repites varias veces, las palabras resuenan en la cabeza y sientes algo de pena. «¿Cómo no lo van a saber?», sigues pensando en que tu gran jugada nunca se sabrá. Y de repente surge una idea: «en mis memorias lo contaré todo»; después la idea se va matizando entre aguijonazos, «… pero eso no será hasta después de ser presidente de la Tierra y de vengarme de todos aquellos que cuando tenía migrañas me dijeron «menudo cuento tienes», ¡qué pena tener que esperar tanto!».

Y si alguien no lo dijo, por si lo pensó… ¡Todos con migrañas!

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Participación en el Concurso Relato Breve GECSEN 2015 del Grupo de Estudio de Cefaleas de la Sociedad Española de Neurología . No premiado.